Мне кажется, что я сплю. Склонившись над книгой я прислушиваюсь к дыханию ветра, неровному сердцебиению, шуршашим по асфальту шинам. Сюжет совсем неинтересен, и мысли увлекают меня за собой в самые далекие закоулки подсознания. А мысли снова об одном: кто ты, и почему ты так настойчиво не исчезаешь из моей жизни, но возвращаешься вновь и вновь. Как только я наконец отрываю тебя от сердца и вновь дышу ровно без тебя, ты являешься. Являешься, и заставляешь прочувствовать все заново. Каждой клеточкой я пытаюсь сопротивлятся. Но не могу.
После наших прогулок моя одежда пахнет тобой. И я сижу в ней еще несколько часов, что бы не потерять этот запах. Похоже, я схожу с ума.
Я знаю, ты специально меня мучаешь. Я не верю в то, что ты здесь для того, что бы все вернуть. А ты молчишь и врешь, как раньше. Ты делаешь вид, что так и должно быть. Но я так просто не отступлю. Я узнаю, чего же ты хочешь. Если ты мне не сообщишь самостоятельно.

А если прочтешь это — дай мне знать.